Около полудня я и мой товарисч Юрий, выжидая на улице человечину, должную нам ватман, наблюдали такую картину:
Алкаш-пенсионер Пётр семидесяти с хвостом годов от роду, живущий на первом этаже, в очередной раз вышел за бутылкой. Он делает это раза два в сутки, а иногда и три, если двух бутылей оказалось мало. Нет, ладно бы он вышел как обычно… Но нет, сегодня у него что-то переклинило. Дед вышел в… Застиранном халате с дельфинами (по-моему, это всё-таки были дельфины, а не «Волночки!11», как возопил Ю), тапочках аля «прощай, молодость» и рейтузах. А на улице, к слову, -27. Но Петрушу это не волновало. Он, видимо, закаляться удумал. Ну, ушёл он куда-то в сторону магазина и нету. Нету, нету, нету. Подумали уже, что околел до смерти. Но нет, через некоторое время он всё-таки вырулил из-за трансформаторной будки, скрывающей ларёк. Весь краснющий. С бутылками, конечно же. Живописно наворачиваясь на скользких тапочках, он, однако, успевал поднимать руки вверх — чтоб драгоценные бутылочки не разбить. За ним ещё тащилась пара ребятишек, озвучивая всё это воплями «ыыы», «ахаха» и «смотри, Жека, ща ёбнется!». Но он-таки добрался до своей квартиры. Чудеса. Чего только у нас не увидишь.